Драблл №8, Гриммджо/Заэль, R, AU

[chem-Bleach]

название: драблл №8
автор: mizar
фандом: блич
пейринг: Гриммджо/Заэль
рейтинг: R
жанр: AU, ангст
предупреждение: жестокость, стопроцентная жЫзненность, могущая вызвать отторжение у нервных барышень.
размещение: по согласованию с автором

Раздражение всегда начиналось с какой-нибудь ерунды. Вроде недовольного: "Харе уже курить!", или брошенных у кровати грязных носков, с запаха перегара, кисло оттеняющего приторную вонь "травки". Колкий дискомфорт заставлял поглубже затянуться сигаретой, демонстративно выпуская в потолок струйку дыма, и со всей тщательностью изобразить неотложную занятость, игнорируя все нарастающий грохот посуды на кухне, перемежающийся с пока еще умеренным матом. Не реагировать. Даже головы не поворачивать. И лишь чуть ожесточеннее щелкать клавишами на клавиатуре. Всегда есть чем заняться, будь то перевод или очередная курсовая. А уж в преддверии защиты кандидатских - тем более.
Раздражение копилось под кожей, вроде заряда в гальваническом элементе, проскакивало едва сдерживаемой дрожью по позвоночнику, сводило скулы, покалывало затылок.
Предложение "отвалить от компа", в ответ - совет "пожаловаться в лигу сексуальных меньшинств", несколько "нечаянно" оброненных с полок книг и тетрадей, ворох рассыпанных чертежей, эскизов - своих, чужих - "случайно" выпавший из окна бумбокс...
Финишем обычно становился с ноги вырубленный системник. Обычно. Видимо, сегодня какой-то особый случай.
Заэль с мгновение смотрел в погасший, одновременно со стихшим гулом системного блока, монитор. Пальцы так и замерли над клавиатурой. Очень медленно, нарочито растягивая движения, он снял и отложил очки.
Беглый осмотр счетчика подтвердил - предохранитель из пробки вытащил.
И спрятал. Гениально.
- Гриммджо, - вкрадчиво окликнул Заэль сожителя, - Лучше отдай предохранитель по-хорошему.
- Ты чего, мышь, мне угрожаешь? - искренне изумился тот. Даже жевать наскоро поджаренный кусок мяса перестал.
- Я? Угрожаю? С чего ты взял? - Заэль скрестил на груди руки, - Просто хочу напомнить, что до первых зачетов всего две недели, а там и модули не за горами. Ты уверен, что хочешь со мной воевать?
По-началу, это было даже весело. Год, два года назад. Вносило разнообразие. Помогало... отвлечься что ли?
Что изменилось?
Раздражение неуловимо превращается в медленно кипящую злость. На лице ничего не отражается - насмешливо выгнутая бровь, кривая улыбка, плечом в стену, вес на одну ногу - ну и? Бросок или еще реплика?
Надоело. Да, наверное в этом дело. Однообразие. Скука. Роль приелась до тошноты.
- Ты базарь осторожнее, - скалится Гриммджо, играя ножом. Ох уж эти игры. Гематофил хренов.
- Предохранитель. Отдай. Одноклеточное, - раздельно, спокойно, как со слабоумным.
Безотказно.
Лезвие на полдюма вгрызается в столешницу.
- Думаешь, сила есть, ума не надо?
Контрольный удар по самолюбию. Никому не нравится чувствовать себя не развитее амебы.
Банальщина-то какая, прости Господи...
Есть в Гриммджо что-то кошачье. Как он одним броском перемахивает через стол, как отводит назад локоть для удара. С этими его, чуть выступающими клыками и пронзительно-синими, раскосыми глазами, светящимися звериной яростью.
Себя Заэль с представителями животного мира никогда не отождествлял, но многие его студенты сказали бы, что в повадках язвительного, манерного преподавателя, поставленного полгода назад, сразу по истечении минимального срока практики, завкафедрой биохимии, слишком много змеиного.
И совершенно по-змеиному, гибко прогнувшись в пояснице, он уходит от первого удара. Кулак с характерным хрустом впечатывается в стену.
- Сука...
Ключевая проблема в физических метриках. Гриммджо сильнее. Просто и незатейливо - сильнее и все. Выше, шире в плечах, с хорошей реакцией. Поэтому уже в следующее мгновение пальцы другой руки безошибочно находят солнечное сплетение. Как тупым концом металлического прута по мышцам. Сквозь мышцы. До самого позвоночника.
Ни вдохнуть, ни охнуть - только согнувшись пополам подавиться коротким спазмом боли, упав на колени, почти ткнувшись лбом в прохладный кафель.
Вот теперь уже что-то сродни ненависти. Заэль, пожалуй, убил бы в таком состоянии. Не задумываясь о последствиях. Если бы только мог...
Перед глазами нежно-голубая плитка кухонного пола, взгляд цепляется за потемневший цементный шов, похожий на грубый шрам на гладком теле. В волосы вплетаются грубые пальцы, неспешно прихватывая светлые пряди у самых корней. Рывком назад и вверх, и с силой обратно. Можно лишь чуть повернуть голову, чтобы не лицом.
- Не играй со мной, тварь, - шипение сквозь завесу боли и гула в голове, кровь заливает правый глаз, на губах и во рту ее солоновато-сладкий, металлический привкус.
Дальше Заэль не слушает, не слышит, сглатывая вязкую желчь тошноты, давясь воздухом, упорно выталкиваемым из легких хаотичными сокращениями диафрагмы. Брань, какие-то нелепые обвинения, угрозы. Когда сознания достигает холод под спиной - под обнаженной спиной - он рвано, неестественно смеется. И смех резко обрывается в режущий слух, какой-то всхлип-стон, когда тупое животное, которое он зачем-то так близко к себе подпустил, с неизменной грубостью начинает вколачиваться внутрь, вогнав ногти в бедра.
Да пошел ты...
Заэль даже не понимает, что произнес это вслух. И уже просто напросто отказывается понимать, откуда во всем этом клубке боли, унижения и неприкрытой похоти берется чистейшее, граничащее с экстазом, наслаждение.
- Мразь... - еле слышно выдыхает он, не в силах заставить себя открыть глаза, чувствуя как теплый, шершавый язык касается скулы, слизывая кровь, пальцы бережно - подумать только! - отводят налипшие на лицо пряди, и бросает равнодушно, - Пошел ты.
- Ну, прости.
- Сказать тебе, куда можешь засунуть это свое "ну прости"?
- Давай, скажи, - фыркает Гриммджо, щекоча подбородок взлохмаченными вихрами.
- Пошел ты... - повторяет Заэль, как ему кажется, ровно и безучастно.
Холод пробирает до костей, все тело ломит, а на душе мерзкое, противоречащее здравому смыслу умиротворение.
Завтра. Да, завтра, он соберет в мешок вещи этого имбицилла и пусть катится, куда хочет. Надоело...
Он позволяет поднять себя с пола, отстранено отмечая несколько мелких, темных капель на акриловой поверхности чуть выше плинтуса, автоматически отвечает на смазанный, виноватый поцелуй.
Да-да, ты не хотел, я верю. Конечно, верю. И ближайшие полгода даже пальцем меня не тронешь, проверено. Это что-то меняет?

Он действительно собирался поставить точку в этом затянувшемся абсурде. Сегодня - обязательно.
Но сегодня - у Гриммджо день рождения.
Ч-черт, совсем из головы вылетело.
Что ж, с Днем рождения.
Проклятье, это никогда не закончится...
Да, я тебя тоже...